si que llore cuando era pequeño, me dolio cada error q cometi, me acuerdo que era uno de esos tipicos que le gustaba enserrarse y sentarse en la oscuridad escuchando musica triste y decir... NADIE ME QUIERE.... por suerte en mi epoca no existia la moda emo, sino saber donde estuviera... me deprimia con letras de mana, shakira, los enanitos verdes, en si musica tonta que repetian cosas esteriotipadas.
Mis brazos estan llenos de cicatrises de aruñones, todavia tengo fobias a botar el vaso con agua en la mesa, salgo corriendo a ordenar la casa cada ves que escucho q el carro se esta parqueando, me hago el dormido de ves en cuando, escondo las cosas para que no las encuentre, me ensierro a escuchar musica, pongo mi mente en blanco cuando estoy hablando con ella.
Ella es mi madre, la cual no es perfecta, la cual no es una madre abnegada, no es la tipica madre que me tomaba de la mano al cruzar la calle, ni muchos menos la que me ayudaba con mis carteles en el colegio.
Me acuerdo cuando todos los dias, al regrezar del colegio justo a la 1:30 luego de terminar de almorzar, me decia que me durmiera a la par de ella, esperaba a la 1:35 para poco a poco apartarme y agarrar un par de almohadas para que no se diera cuenta que me habia ido.
ella sabe que no es la madre perfecta, yo c q no soy el hijo perfecto, no somos una familia perfectamente estable, ni muchomenos entramos en la percepcion de una familia biblica, en el cual el padre carpintero sustenta la casa, la madre que da su vida por su hijo, o el hijo que hace milagros... simplemente es mi familia.
siempre dije de pequeño, nunca cambiaria a mi madre, siempre escuche a mis amigos adular a madres “perfectas”, pero yo regresaba a mi casa, y me decia:
- Realmente ella es la perfecta.
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